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Elle s'est flétrie
à mes pieds,
dans l'indifférence,
la grande branche
qu'une nuit d'orage
a séparée de moi.
Les feuilles se sont fanées,
elles se sont détachées
et se sont ajoutées
à l'or du tapis
qui entoure mes racines.
La branche dresse encore
son squelette décharné
comme un cri de désespoir.
Et les ans ont coulé.
Enfin, un matin,
à travers le squelette,
un bourgeon s'est levé.
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