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27

La branche ne s'est pas relevée.
Jour après jour,
les feuilles sèchent,
flétrissent, jaunissent.
C'est comme si
une partie de moi-même
était morte avec elle.
J'ai pris conscience
de ma propre fragilité.
Moi, le plus grand
des chênes de la clairière,
je reste à la merci
de la hache d'un bûcheron
ou du souffle de la tempête
qui certaines nuits
ébranle mes racines.