Parabole du Chêne
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 44Voici l'hiver. L'hiver dans mon cœur. L'hiver dans la nature. L'hiver de ma vie. Combien de mes branches retrouveront-elles avec le printemps, leur parure de feuilles ? Combien de sève passera dans mes fibres noueuses pour gonfler quelques glands ? C'est l'hiver, mais ce n'est pas la déchéance. Je regarde la nuit dans cette cathédrale vivante charpentée de sapins, de chênes et de hêtres, dont je suis un pilier. Au loin, une pâle clarté souligne les monts. La lune dessine des ombres pâles dans la neige. Entre mes feuilles, je vois sourire les perles des étoiles. J'écoute la nuit, symphonie de silence. Parfois on entend un hibou ou le frottement d'un animal dérangé par le froid trop vif au fond de son sommeil, ou encore une longue note jouée par l'archet du vent dans mes branches. Et la nuit devient le tabernacle du silence au milieu de bruts sans nombre qui sont comme la respiration du mystère et de la légende. Et la forêt devient la cathédrale où chante la création. Au fond du vallon, la forêt étouffée dans son manteau de silence et de mystère a arrêté l'horloge du temps. Seul le ruisseau s'anime encore, comme un refus de se résigner à une attente sans espoir. La neige tombe, elle ne cesse de tomber. C'est comme un rideau qui masque le présent, qui voile l'avenir. Les arbres sont figés comme des sentinelles. La fontaine s'est endormie dans un sanglot de cristal. C'est comme un grand souffle d'éternité qui passe sur la terre. La glace revêt l'étang endormi comme d'une cuirasse. Puis le vent froid du nord s'élève en tempête, il soulève des tourbillons de neige. Des formes fantastiques, des lambeaux de nuées traversent la forêt et se donnent la chasse. Toute la forêt gémit en une plainte sinistre, les quatre chênes qui règnent sur la clairière craquent en secouant leur manteau. Enfin l'ouragan s'en va sur une longue note... c'est comme un fleuve qui passe. La brume froide s'étend sur le vallon, noyant toute vie dans un silence de tombeau, dans un jour plus triste que la nuit. Puis une lueur diaphane naît entre les arbres. C'est comme si le brouillard respirait, comme si quelque chose d'irrésistible, d'invincible l'attirait vers le ciel, comme s'il voulait s'élever vers une vision de rêve qui le fascine... Et soudain le soleil apparaît comme entre les montants d'une porte d'ivoire. Les brumes s'évanouissent dans les profondeurs, mais sur les sommets irradiés de soleil, la forêt s'habille de lumière, la neige est semée de diamants. Les brindilles ourlées de givre sont devenues des dentelles de feu, le ruisseau qui saute entre les rocs et semé de perles et d'étincelles. On n'est plus sur terre. C'est un sortilège, un enchantement, une transfiguration. Voici l'hiver. C'est l'hiver de ma vie, c'est l'hiver dans mon cœur. Mais l'hiver n'est pas un temps de mort, mais d'émerveillement. Dans son dépouillement, il offre plus de richesse que le monde n'en contient. Et aujourd'hui, j'entrevois l'achèvement de ma vie non plus comme quelque chose d'inaccessible, de terrifiant, mais avec sérénité, avec émerveillement, avec joie. |